1984 açucarado

Sujeito de péssima memória que sou, guardo pouquíssimas lembranças da infância -- mas uma, em especial, me acompanha até hoje: Lembro-me nitidamente de que adorava o mar, e a principal razão era a sensação de liberdade que experimentava toda vez que me punha a boiar sobre as ondas, feito um pedaço de isopor velho. Mas além da liberdade, lembro-me do desespero incontido de minha mãe que, histérica, berrava para que eu tomasse cuidado para não ser tragado pela sorrateira correnteza.

Fast forward de 20 anos.

Democracia, a falácia predileta do povão. A idéia até que é promissora -- "poder para as massas" -- e é cultuada pela sociedade moderna como se fosse a última bolacha do pacote. Declarar-se um anti-democrata, ou mesmo levantar qualquer suspeita sobre a adequação do regime à realidade brasileira é, no mínimo, uma atitude suicida ou masoquista. É um convite à encheção de saco, extensível a todos os pseudo-intelectuais e chatos de plantão.

Mas quer saber? Nada disso importa: Não vivemos em uma democracia. E esta não é uma declaração política, nem uma provocação indireta aos filosófos de banco de praça. É apenas uma constatação prática -- não é possível fazer valer a opinião da maioria, se aquela maioria não tem opinião alguma, sobre absolutamente nada.

Vejam só como são as coisas: Sujeito acha o racismo um absurdo, mas aprova o sistema de cotas para negros nas Universidades. Vocifera contra qualquer tolhimento da liberdade individual, mas comemora como se fosse título da Libertadores uma lei anti-fumo que tolhe, entre outras coisas, o direito de escolha do dono do bar da esquina sobre quem é que frequenta o seu estabelecimento. Aplaude o orgulho gay e compra camisetinha regata com estampa de arco-íris, mas vomita asneiras como “meu filho Norberto, graçasaobomdeus, é pegador que só!”. E de noite, se esborracha no sofá para assistir o Big Brother estrelado por um preto, um bicha, uma lésbica, um pobre, um intelectual, uma loira e um não-sei-mais-o-que que estão lá tão somente para -- claro! -- estirpar os últimos resquícios de preconceito que ainda contaminam seus vizinhos que, coitados, são muito menos esclarecidos do que ele.

O ponto é que o zé povinho, já há tempos, é governado por uma moralidade que não é a sua própria. Vivemos em uma distopia orwelliana açucarada: Novos certos-e-errados são produzidos todos os dias, a toque de caixa, e são incorporados em nossa cultura através de jingles bonitinhos ou discursos eco-idiotas. E o povo aceita, acha lindo, age como se aquilo sempre tivesse estado lá. E ai de quem discordar -- subversivo, egoísta, reacionário, pecador! Da mesma forma que a Oceania sempre esteve em guerra contra a Lestásia, ninguém questiona, ninguém verifica, ninguém contraria -- porque contrariar é isolar-se, e isolar-se está fora de moda na Era do Twitter.

Acho irônico viver, em pleno século 21, em uma sociedade que me lembra meus sete anos, quando eu ainda boiava sobre as ondas. Em meio a um povo que goza de uma falsa sensação de liberdade, mas que não parece ter noção da sutil correnteza que os joga para lá e para cá. E que levanta a bandeira da opinião “própria” que lhe é incutida diariamente por propagandas de sabonete. A diferença é que eu, mesmo estando naquela época no auge da minha inocência, sabia da existência da maré e sabia que deveria manter minha posição para não ser tragado. Mas suponho que as profundezas da aceitação coletiva sejam muito mais sedutoras que as do oceano.